La sensazione è la stessa di qualche giorno fa. La stessa di qualche settimana, forse mese, se non di qualche anno fa. Ma forse poco importa. Poco importa il tempo nel momento in cui ho solamente un paio d’occhi coperti di nebbia. Come se l’aria che in questo momento sto respirando, si fosse resa densa.
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Ed è così che il nostro spirito torna indietro. Torna indietro a percorrere quelle distese che tanto amammo. Distese di verde, spighe di grano, grandi pini, arbusti, cespugli di more dolci, quelli di lamponi. Al cielo limpido, mentre passavamo dentro boschi, foreste, a rincorrere un obiettivo talmente infantile da riderci su. La terra dove siamo
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Sapete, stavolta ho intenzione di ricominciare. Ho sempre con me lo stesso inchiostro, sempre la stessa punta bronzea della stessa penna. Il taccuino, la carta gialla come il grano misto ad una manciata di sole. Le righe che si perdono in uno spazio che termina su un punto macchiato d’amaro. Sembra quasi ambra il colore
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Siamo tanto abituati a vivere il presente in modo frenetico che non ci accorgiamo di nulla. Ogni piccolo attimo prezioso riflette quello specchio che nasconde il velo fitto tra il “qui ed ora” ed il passato. Il nostro modo di comunicare, di pensare, è una conseguenza delle azioni che in passato ci hanno formato, sia
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Ormai avevo da tempo dimenticato cosa volesse dire sentirsi felici. Sentirsi parte di un qualcosa di esistente, sentirsi vivo. Vivo. Ardere di vita, brulicare voglia, produrre passione. Vita. Vita. Vita. Un gioco di colori, ossessioni, verità nascoste e mai svelate. Un gioco di parole, un gioco di fuochi, d’acqua, di follie, di sorrisi, di lacrime,
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Entro, chiudo la porta da routine. Controllo le luci, è tutto spento. Nulla che si riaccenda, è un blackout continuo. Poso le chiavi sul comodino come se posassi la mia penna. Osservo intorno a me, buio. È una tra le camminate più lunghe, eppure sono solo pochi passi che mi dividono dalle scale. Pochi passi,
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Alla fine, il punto di ritrovo dei suoi così infantili ragionamenti è sempre lo stesso. Un taccuino giallo, un pezzo di carta di un valore commerciale superfluo ed iniquo, un pezzo di carta talmente vuoto da poterlo riempire con l’intero universo, rendendolo talmente pieno da potervi porre una mano e sentirne la completezza. Il poter
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Basilare che le parole, prima o poi, volgessero ad un termine. È un libro già sfogliato, un libro colmo di impronte e di sguardi fino all’orlo. I personaggi sono stanchi di dover rivivere sempre la stessa identica storia, talmente stanchi da viver la vita come un continuo stento, tra lo strenuo impegno del dover guardare,
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